Schatten über dem Yaquir

Die Mittagshitze über Punin flimmerte so stark, dass die Türme der
Magierakademie wie Trugbilder wirkten. Amir ibn Alachami lehnte scheinbar
schläfrig an einer kühlen Sandsteinmauer, die Kapuze tief im Gesicht, um seine
pechschwarzen Augen und die spitzen Ohren des Halbelfen zu verbergen. Mit seinen
163 cm wirkte er wie ein harmloser Knabe, doch seine Sinne waren geschärft wie
die eines Luchs. Sein Fuchssinn registrierte das rhythmische Klappern von Münzen
lange bevor der dicke Gewürzhändler den Platz betrat.
„Amir hat heute Glück“, flüsterte er leise zu sich selbst. Er sprach stets in
der dritten Person, ein Tick, den er trotz der strengen Blicke seiner Lehrer
innerhalb der Sippe nie abgelegt hatte. „Die Sterne stehen gut für Amir.“
Plötzlich spürte er einen stechenden Blick im Nacken. Er wirbelte herum, die
Hand glitt bereits zum Schlagring, doch er erstarrte. Im Schatten eines
Marktstandes stand eine hagere Frau mit wettergegerbtem Gesicht: Leyla, ein
älteres Mitglied der al'Fahan-Sippe. Sie blickte ihn ernst an und ihre Finger
begannen sich in schnellen, fließenden Bewegungen zu formen. Es war Atak, die
lautlose Zeichensprache der Zahori.
„Der Rat wartet, kleiner Falke“, signalisierten ihre Hände. „Das Gold der Straße
gehört der Sippe, nicht nur deinem Magen.“
Amir schluckte. Seine Verpflichtungen gegenüber der Sippe waren wie ein
unsichtbares Halsband, das ihn enger schnürte als jede Stadtwache. Er antwortete
hastig in derselben stummen Sprache: „Amir liefert. Amir hat das Glitzern im
Blick.“
Um Leyla zu beeindrucken – und um seine eigene Goldgier zu rechtfertigen –
fixierte er den Händler. Ohne ein Wort zu sprechen, konzentrierte er sich auf
das Gefühl in seinem Bauch. Er war ein intuitiver Zauberer, für ihn war Magie
kein Studium, sondern ein Reflex. Ein kurzes Schnipsen seiner Finger schuf ein
winziges Geräusch hinter dem Händler. Als dieser sich verwirrt umdrehte, glitt
Amir vorwärts.
Seine Fingerfertigkeit war phänomenal. Mit dem Weg des Taschendiebes in seinem
Blut war der schwere Beutel des Mannes bereits in Amirs weiten Ärmel gewandert,
noch bevor der Händler sich wieder zurückdrehte.
Doch Feqz war ein launischer Gott. Ein herrenloser Hund bellte und eine
Garde-Patrouille am Ende der Gasse wurde aufmerksam. „He! Stehenbleiben!“,
dröhnte eine Stimme.
Amir geriet nicht in Panik. Er summte intuitiv eine Melodie. Die Welt um ihn
herum schien einzufrieren, während seine eigenen Beine sich mit übernatürlicher
Geschwindigkeit bewegten. Er rannte nicht einfach; er schien über das Pflaster
zu fliegen. Als er in eine enge Sackgasse einbog, presste er sich gegen das
Mauerwerk und webte das Chamaelioni um seinen Körper. Seine Kleidung und Haut
nahmen die Farbe des staubigen Steins an. Er hielt den Atem an, während die
Gardisten schwerfällig an ihm vorbeistapften.
Später traf er Leyla an einem abgelegenen Brunnen. Der Geruch von abgestandenem
Wasser stach in seiner Nase – sein sensibler Geruchssinn war Fluch und Segen
zugleich. Er händigte ihr den Beutel aus, behielt aber heimlich die hälfte der Dukaten für sich zurück.
„Amir ist ein guter Sohn der al'Fahan“, sagte er laut und grinste breit, wobei
seine schwarzen Haare unter der Kapuze hervorkamen. „Aber Amir hofft, dass die
Sippe niemals zum Meer zieht. Amir bleibt lieber in den staubigen Gassen von
Punin, wo der Boden fest ist und das Gold laut klappert.“
Leyla nickte nur kurz und verschwand in der Menge. Amir blieb zurück, allein mit
seinem Hunger und seinem unfehlbaren Zeitgefühl , das ihm sagte, dass es bald
Zeit für ein bescheidenes Abendessen war – natürlich ohne Alkohol, denn schon
der Gedanke an Wein ließ seinen Magen rebellieren.
Amir spürte ein vertrautes Kribbeln in der Magengrube, das nichts mit Hunger zu
tun hatte. Sein Fuchssinn meldete sich – jenes instinktive Gespür für
Gelegenheiten, das ihn in den labyrinthischen Gassen Punins schon oft vor dem
Verhungern bewahrt hatte. Leyla war längst in der Menge verschwunden, doch die
Worte, die sie in Atak geformt hatte, hallten in seinem Kopf nach. Es ging um
ein altes Versteck der al’Fahan, tief unter dem Pflaster der Stadt, das seit
Generationen als Legende galt.
„Amir glaubt, der Boden flüstert zu ihm“, murmelte er und strich mit seinen
flinken Fingern über die rauen Sandsteine einer Häuserwand. Er konzentrierte
sich. Seine Zwergennase, diese seltsame, fast magische Gabe für verborgene
Hohlräume, leitete ihn weg von den belebten Plätzen hin zu den Fundamenten der
alten Stadtviertel.
Er hockte sich hin und tat so, als müsse er seine Lederschuhe richten, während
seine Augen die Umgebung scannten. Der Geruch von feuchtem Schlamm und altem
Stein stach ihm in die Nase – sein sensibler Geruchssinn war hier unten fast
eine Qual, doch er verhalf ihm auch zu einer Spur. Da war es: Ein kühler
Lufthauch, der aus einer Mauerritze drang, die für jeden gewöhnlichen Menschen
unsichtbar gewesen wäre.
„Amir hat es gefunden. Amir ist ein Genie“, flüsterte er. Mit einer geschickten
Bewegung zog er sein Dietrichset aus der Gürteltasche. Seine Fingerfertigkeit
ließ die Werkzeuge fast wie von selbst tanzen. Es war kein gewöhnliches Schloss;
es war ein Mechanismus, der Geduld und Feingefühl erforderte. Er stellte sich
dumm, falls Passanten vorbeikamen, und summte ein leises Lied der Zahori,
während er den Widerstand im Schloss suchte. Klick.
Hinter einer verborgenen Steinplatte öffnete sich ein schmaler, dunkler Schacht.
Amir zögerte keinen Moment. Dank seiner Dunkelsicht war die Schwärze für ihn
kein Hindernis; die Umrisse des Ganges zeichneten sich vor seinen schwarzen
Augen so klar ab wie bei hellem Tageslicht. Er glitt hinein, geschmeidig wie ein
Schlangenmensch.
Der Tunnel führte steil nach unten, weg von der Hitze Punins in eine klamme
Kälte. Plötzlich hielt er inne. Sein Gehör fing ein Geräusch auf – das ferne
Rauschen von Wasser. Sofort verkrampfte sich sein ganzer Körper. Die Angst vor
dem Meer und tiefen Gewässern saß tief in seiner Seele. War das der Yaquir? Oder
nur die Kanalisation? Sein Atem ging flach.
„Amir mag das nicht. Wasser ist böse. Wasser will Amir fressen“, keuchte er in
der dritten Person. Doch seine Goldgier war stärker als die Furcht. Er dachte an die glänzenden Dukaten, die hier unten warten könnten. Er griff nach seinem
Schlagring, um sich mutiger zu fühlen, und schlich weiter.
Am Ende des Ganges stieß er auf eine schwere Eichentür. Erneut kam sein
magisches Erbe zum Vorschein. Er war kein Gelehrter der Magiekunde – die
theoretischen Begriffe der Akademiker waren ihm völlig fremd –, aber er verstand
die Essenz der Kraft. Er konzentrierte sich auf das Schloss und webte eine
Einfache Telekinese, um die inneren Riegel zu ertasten.
Die Tür schwang lautlos auf. Dahinter lag eine kleine Kammer, gefüllt mit dem
Staub von Jahrzehnten. In der Mitte stand eine alte Holzkiste. Amir stürzte
darauf zu, seine Finger zitterten vor Aufregung. Er öffnete sie und das matte
Leuchten von altem Silber kam zum Vorschein.
„Amir wird reich sein! Amir wird der König der al’Fahan!“, jubelte er leise. Er
begann, die Münzen gierig in seinen Tuchbeutel zu stopfen. Doch sein Zeitgefühl
warnte ihn; er war schon zu lange hier unten. Die Wachen oben würden bald den
Wachwechsel vollziehen, und er musste verschwinden, bevor sein Verschwinden
bemerkt wurde.
Mit der Beute fest an die Brust gepresst, trat er den Rückweg an. Er fühlte sich
flink und unbesiegbar. Punin mochte eine Stadt der Gelehrten sein, aber für Amir
ibn Alachami war sie ein Spielplatz aus Gold und Schatten.
Amir spürte das angenehme Gewicht der Silbermünzen an seiner Hüfte, während er
durch die schmalen Gassen des Viertels am Yaquir-Ufer huschte. Sein Zeitgefühl
sagte ihm, dass die Dämmerung kurz bevorstand – die beste Zeit, um in den
Schatten von Punin unterzutauchen. Er steuerte einen unscheinbaren Hinterhof an,
in dem der Gestank von Abfällen und billigem Tran fast unerträglich war. Für
Amirs sensiblen Geruchssinn war dieser Ort eine Qual, doch hier befand sich der
Zugang zum „Basar der verlorenen Schätze“.
„Amir mag diesen Ort nicht. Amir findet, es riecht hier nach nassem Hund“,
murmelte er und zog sein Halstuch fester über die Nase. Er passierte einen
bulligen Türsteher, dem er mit einem schnellen Handzeichen in Atak
signalisierte, dass er zur Sippe der al’Fahan gehörte.
Im Inneren des Schwarzmarktes herrschte ein diffuses Licht, das Amirs
Dunkelsicht kaum forderte. Er steuerte zielstrebig den Stand von „Einauge“ Goran
an, einem Hehler, der für seine harten Preise bekannt war. Amir wusste, dass er
hier vorsichtig sein musste. Seine Goldgier flüsterte ihm zu, dass jede Münze
zählte.
„Amir hat Schätze aus der Tiefe gebracht“, begann er das Gespräch und legte die
alten Silbermünzen auf den hölzernen Tresen. „Amir denkt, dass Goran heute sehr
großzügig sein wird.“
Goran begutachtete das Silber misstrauisch. „Das Zeug ist alt, Junge. Wer weiß,
ob das in Punin überhaupt noch jemand annimmt.“
Amir setzte sein unschuldigstes Lächeln auf – er stellte sich gern dumm, während
sein Verstand bereits die nächste Lüge wob. „Amir ist nur ein kleiner Halbelf,
der im Schlamm gespielt hat. Aber Amir weiß, dass dieses Silber rein ist wie das
Licht von Madaya.“ Er nutzte sein Talent für das Herausreden, um den Wert der Fundstücke in den höchsten Tönen zu preisen.
Um den Deal zu besiegeln, griff er tief in seine Trickkiste. Mit einem
unauffälligen Glücksgriff – einem seiner kleinen Zaubertricks – lenkte er Gorans
Aufmerksamkeit für einen Moment ab, während er eine besonders glänzende Münze so
im Licht drehte, dass sie fast magisch funkelte.
„Schau nur, wie es glänzt. Amir denkt, Goran möchte dieses Funkeln in seiner
Kiste haben“, schmeichelte er weiter, wobei er seine Fähigkeit zum Überreden
voll ausschöpfte.
Nach einem zähen Feilschen einigten sie sich. Goran schob Amir einen kleinen
Stapel glänzender Dukaten zu. Amir zählte sie blitzschnell mit seiner Begabung
für das Rechnen nach.
„Amir ist zufrieden. Amir wird nun gehen, bevor der Wein hier ausgeschenkt
wird“, sagte er mit einem Seitenblick auf ein offenes Fass, denn seine
Unverträglichkeit gegenüber Alkohol ließ ihn bei solchen Anblicken schaudern. Er
verstaute das Gold sicher in seiner Gürteltasche, strich über seinen Schlagring,
um sich für den Heimweg gewappnet zu fühlen, und verschwand mit der
Geschmeidigkeit eines Schlangenmenschen wieder in der Nacht.
Amir verließ den Schwarzmarkt mit einem zufriedenen Wiegen in seinem Schritt,
das Gewicht der neuen Dukaten in seiner Gürteltasche fühlte sich herrlich an.
Doch kaum hatte er die stinkende Gasse hinter sich gelassen, schlug sein
Fuchssinn Alarm. Es war kein Geräusch, das ihn warnte, sondern ein plötzliches
Prickeln in seinem Nacken, das seine Sinnesschärfe befeuerte.
„Amir glaubt, er hat Gesellschaft“, flüsterte er kaum hörbar. Er blieb nicht
stehen, um nachzusehen – das wäre dumm gewesen, und Amir stellte sich nur gern
dumm, er war es nicht. Stattdessen nutzte er sein Zeitgefühl, um den Rhythmus
seiner Schritte beizubehalten, während seine Ohren, geschärft durch den
Herausragenden Sinn (Gehör), das Scharren von Stiefeln auf dem feuchten
Kopfsteinpflaster hinter ihm auffingen.
Zwei Gestalten, eingehüllt in grobe Umhänge, lösten sich aus der Dunkelheit. Sie
hatten ihn wohl seit Gorans Stand im Auge behalten. „He, kleiner Halbelf!“, rief
einer mit einer Stimme, die nach zu viel billigem Fusel klang. „Lass uns mal
sehen, was du da in die Tasche gesteckt hast.“
Amir verzog das Gesicht. Seine Unverträglichkeit gegenüber Alkohol ließ ihn den
Dunst des Angreifers schon aus der Ferne verabscheuen. „Amir hat nur Steine in
seiner Tasche. Sehr schwere Steine. Wollt ihr sie fühlen?“, antwortete er und
griff blitzschnell nach seinem Schlagring.
Doch Kämpfen war für Amir immer die letzte Wahl. Er war flink und bevorzugte es,
seine Feinde ins Leere laufen zu lassen. Als die beiden Schläger auf ihn
zustürmten, konzentrierte er sich auf die magische Energie in seinem Inneren.
Ohne eine einzige akademische Formel der Magiekunde zu kennen, rief er die Kraft
des Axxeleratus herbei.
Die Welt um ihn herum schien plötzlich in Zeitlupe zu erstarren. Amir wich dem
ersten Hieb mit einer geschmeidigen Bewegung seines Schlangenmensch-Körpers aus.
Bevor die Angreifer begriffen, was geschah, war er bereits an ihnen vorbeigeschlüpft.
„Amir ist hier! Nein, Amir ist dort!“, spottete er, während er in eine besonders
dunkle Nische sprang. Er nutzte seine Dunkelsicht, um einen schmalen Vorsprung
an der Hauswand zu finden. Mit einem Satz und der Kraft seiner
Körperbeherrschung zog er sich nach oben. Oben angekommen, webte er das
Chamaelioni um sich. Sein Körper und seine Kleidung verschmolzen mit dem grauen
Stein des Gebäudes.
Die Verfolger stoppten unter ihm, fluchten und sahen sich verwirrt um. „Wo ist
die kleine Ratte hin?“, knurrte einer. Sie ahnten nicht, dass der Halbelf nur
wenige Schritt über ihren Köpfen völlig unsichtbar an der Wand klebte.
Amir wartete geduldig, bis ihre Schritte in der Ferne verhallten. Sein Weg des
Taschendiebes hatte ihn gelehrt, dass Geduld oft mehr wert war als Gold. Erst
als er sich sicher war, löste er den Zauber und kletterte behände herab.
„Amir denkt, Punin ist heute Nacht besonders unhöflich“, stellte er fest und
klopfte sich den Staub von seiner Tunika. Er musste zurück zu seiner Sippe, den
al'Fahan, um seinen Verpflichtungen nachzukommen. Mit einem letzten Blick über
die Schulter und einem zufriedenen Klopfen auf seinen prallen Geldbeutel
verschwand er in den sicheren, vertrauten Schatten der Stadt.
Das Lager der al’Fahan lag versteckt außerhalb der südlichen Stadtmauer Punins.
Der Geruch von gebratenem Lamm und Gewürzen lag in der Luft, was Amirs Magen
knurren ließ, doch sein sensibler Geruchssinn fing auch etwas anderes auf: den
scharfen, beißenden Geruch von Angstschweiß und billigem Wein.
Amir schlich näher, die Beute fest an die Hüfte gepresst. Er sah Leyla und das
Sippenoberhaupt Alachami im Schein eines kleinen Feuers stehen. Sie stritten
nicht laut, doch ihre Mienen waren finster. Amir blieb im Schatten einer
zerfallenen Säule stehen. Er war zu weit weg, um ihre Worte gegen das Knistern
des Feuers zu hören, doch das war kein Problem für ihn. Er konzentrierte sich,
starrte auf die Lippen von Alachami und nutzte sein Talent zum Lippenlesen.
„...der Steuereintreiber... er kennt die Namen... er wird uns aus der Stadt
jagen“, las Amir von den Lippen des Alten ab.
Alachami hielt ein Pergament in der Hand, ein offizielles Dokument der
Stadtverwaltung. Amir kramte in seinem Gedächtnis. Dank seines Guten
Namensgedächtnisses blitzte sofort ein Gesicht vor seinem geistigen Auge auf:
Ratsherr Valerius von Punin. Er hatte diesen Namen vor Wochen in einem Gespräch
zwischen zwei betrunkenen Gardisten gehört, während er unter ihrem Tisch hockte.
„Amir kennt diesen Mann“, sagte er laut und trat aus dem Schatten. Die
Umstehenden zuckten zusammen. „Amir weiß, dass Ratsherr Valerius eine Schwäche
für seltenes Silber hat. Und Amir hat heute genau das gefunden.“
Er trat zum Feuer und leerte einen Teil seines Beutels aus. Das antike Silber
der al'Fahan funkelte im Licht. Das Sippenoberhaupt hob eine Braue. „Du warst im
alten Versteck, Taugenichts?“
„Amir war dort, wo die Ratten tanzen“, antwortete er grinsend und sprach wie
gewohnt in der dritten Person. „Amir denkt, wenn Valerius dieses Silber sieht, wird er vergessen, dass die al'Fahan Steuern zahlen müssen.“
Doch die Stimmung kippte, als ein fetter, fremder Mann aus einem der Zelte trat.
Er schwankte leicht und hielt einen Weinschlauch in der Hand. Es war ein
Informant der Garde, der offensichtlich gekommen war, um Schmiergeld
einzutreiben. Als er an Amir vorbeiging, schwappte ein Schwall Wein über dessen
Stiefel.
Amir erschauderte. Seine Unverträglichkeit gegenüber Alkohol war so stark, dass
ihm allein vom Dunst schwindelig wurde. „Amir mag das nicht! Der Mann stinkt
nach Verderben!“, rief er angewidert und sprang mit der Geschmeidigkeit eines
Schlangenmenschen zurück, um dem nächsten Spritzer auszuweichen.
Alachami lachte heiser. „Bring das Silber zum Ratsherrn, Amir. Wenn du uns diese
Last vom Hals schaffst, wird die Sippe deine Verpflichtungen für diesen Mond als
erfüllt ansehen.“
Amir nickte eifrig. Die Aussicht, für eine Weile frei von den ständigen
Forderungen der Sippe zu sein, war fast so gut wie das Gold selbst. Er nahm sich
ein Stück Fladenbrot mit Lammfleisch, mied den betrunkenen Informanten
weiträumig und begann bereits in seinem Kopf zu planen.
„Amir wird gehen. Amir wird den Ratsherrn um den Finger wickeln“, murmelte er,
während er die Dunkelheit der Stadt ansteuerte. Mit seinem Zeitgefühl wusste er
genau, dass er den Ratsherrn noch vor seinem Abendessen in der Villa erreichen
konnte – dem perfekten Moment für eine kleine Bestechung unter „Gentlemen“.
Amir hockte auf dem First eines Nachbarhauses und starrte auf die prächtige
Villa des Ratsherrn Valerius. Das Gebäude war ein Protzbau aus weißem Marmor,
typisch für die puniner Oberschicht. „Amir denkt, der Ratsherr hat zu viel Platz
für zu wenig Leute“, murmelte er.
Sein Plan war simpel: Er wollte direkt in das Arbeitszimmer. Doch wie man eine
magische Barriere erkennt oder ein Pentagramm von einem simplen Siegel
unterscheidet? Davon hatte Amir keinen blassen Schimmer. Wenn man ihn nach der
Theorie hinter seinen Kräften fragte, blickte er meist nur mit seinen großen,
schwarzen Augen drein und zuckte mit den Achseln. Für ihn war Magie wie Atmen –
man tat es einfach. Dass Gelehrte an der Akademie Jahre damit verbrachten,
Sphaerenmodelle und Kraftlinien zu studieren, hielt er für reine
Zeitverschwendung. Seine Unfähigkeit in Magiekunde war legendär; er konnte kaum
einen Heilzauber von einem Fluch unterscheiden, solange er ihn nicht am eigenen
Leib spürte.
„Amir braucht keine Bücher. Amir braucht nur Schatten“, sagte er und
konzentrierte sich. Er aktivierte das Chamaelioni. Seine Haut und die
abgetragene Zahori-Kleidung nahmen die Farbe der dunklen Dachziegel an. Dann,
mit der Geschmeidigkeit eines Schlangenmenschen, glitt er an einem Regenrohr
hinab.
Er erreichte das Fenster im ersten Stock. Es war verriegelt, doch für seine
Schlangenhände – jene flinken, fast knochenlos wirkenden Finger – war der Riegel
kein Hindernis. Ein leises Klicken, und er schlüpfte ins Innere.
Das Arbeitszimmer roch nach altem Pergament und teurem Wachs – und zu Amirs Leidwesen nach einem abgestandenen Weinbrand, der in einer Karaffe auf dem Tisch
stand. Sein sensibler Geruchssinn rebellierte sofort, und er musste sich
beherrschen, nicht laut zu niesen.
Plötzlich hörte er Schritte. Amir wirbelte herum und sah eine Gestalt in der
Tür. Es war nicht der Ratsherr, sondern dessen privater Magister, ein hagerer
Mann in violetter Robe. Der Magier hielt inne und starrte genau in Amirs
Richtung. Er schien etwas zu spüren.
„Wer ist da? Ich fühle eine… ungeordnete, fast chaotische magische Präsenz“,
rief der Magister und begann, eine formelhafte Geste zu weben.
Amir geriet in Panik. Ein geschulter Magier hätte nun vielleicht einen
Gegenzauber gewirkt oder die magische Struktur analysiert. Aber Amir? Amir
wusste nicht einmal, was eine „magische Präsenz“ war. Er tat das Einzige, was er
konnte: Er verließ sich auf seine Intuition.
„Amir ist nicht hier!“, rief er (was seine Tarnung natürlich sofort ruinierte)
und aktivierte den Blitz dich find. Ein greller, magischer Lichtstrom schoss aus
seinen Fingern. Der Magister, der mit einem komplizierten akademischen Duell
gerechnet hatte, wurde von der rohen, instinktiven Wucht des Blendzaubers völlig
unvorbereitet getroffen. Er taumelte schreiend zurück und hielt sich die Augen.
Amir nutzte die Verwirrung. Er sprang auf den Schreibtisch, legte den Beutel mit
dem antiken Silber direkt auf das offene Steuerdokument der Sippe und kritzelte
mit einer Schreibfeder eine kleine, krumme Zeichnung eines Falken – das Zeichen
der al'Fahan – daneben.
„Amir hat geliefert. Jetzt muss Amir rennen!“, keuchte er.
Mit einem flüchtigen Axxeleratus in den Beinen hechtete er aus dem Fenster, noch
bevor der Magister wieder klar sehen konnte. Er landete weich auf dem Rasen und
verschwand in der Dunkelheit der Puniner Nacht. Er hatte keine Ahnung von
„astralen Mustern“ oder „Matrixdeformationen“, aber er wusste eines: Morgen
würde der Ratsherr das Silber finden, und die al'Fahan hätten ihre Ruhe.
Amir hockte außer Atem in einer schmalen Gasse, während das ferne Rufen der
Gardisten langsam verhallte. Er griff nach seiner Gürteltasche, um die Beute zu
prüfen. Doch neben dem Silber stieß er auf etwas, das er im Eifer des Gefechts
mit seinen Schlangenhänden blindlings vom Schreibtisch gewischt hatte.
Es war ein kleiner, unscheinbarer, geschliffener Glasstein in einer schlichten
Fassung. Amir kniff die Augen zusammen. „Amir denkt, das ist ein Rubin! Ein
riesiger, roter Stein!“, flüsterte er aufgeregt. Dass es sich in Wahrheit nur um
eine optische Linse handelte, bemerkte er in seiner Gier nicht – seine
Einschätzung war völlig falsch, doch für Amir leuchtete das Glas wie der
wertvollste Schatz von Punin.
Er wusste nicht, dass Ratsherr Valerius dieses Glas nutzte, um Fälschungen in
Akten zu entlarven. Doch in Amirs Händen, gepaart mit seinem instinktiven
Fuchssinn, geschah etwas Merkwürdiges. Als er den Stein probehalber fest
umschloss und seinen Chamaelioni wirkte, fühlte es sich anders an als sonst.
Das Licht um ihn herum schien sich nicht nur anzupassen, es schien regelrecht um
ihn herumgebogen zu werden. Er eilte zum Wagen der alten Zarpa. Die Seherin blickte nicht erschreckt,
sondern eher belustigt auf den gläsernen Fund. „Du törichter Junge“, lachte sie
heiser. „Du denkst, du hast den Stein eines Königs, dabei hast du nur das Auge
eines Buchhalters gestohlen.“
Sie erklärte ihm, dass dieses Glas seine Dunkelsicht verstärken könne, wenn er
hindurchblickte. „Es wird dir helfen, die Welt zu sehen, wenn Praios sein
Antlitz abwendet. Und wenn du dich versteckst, wird es dein Bild für die Augen
der Jäger verschleiern.“
Doch Zarpa legte ihm eine Hand auf die Schulter. „Aber hüte dich, Amir. Du hast
keine Ahnung von Magiekunde. Du weißt nicht, wie man dieses Glas reinigt oder
die fremde Kraft darin bändigt. Wenn du zu lange hindurchstarrst, wird dein
eigenes Auge dich verraten. Die Welt wird verschwimmen, weil du dich zu sehr auf
das Glas verlässt und nicht auf deinen eigenen Sinn.“
Amir steckte die Linse sorgfältig weg. „Amir wird vorsichtig sein. Amir mag
keine trüben Augen.“ Er spürte, dass der Ratsherr dieses Objekt zurückhaben
wollte – vielleicht sogar mehr als das Silber. Es war Zeit, Punin zu verlassen.